El pasajero

Ahí estaba él, mirándome con sus penetrantes ojos grises llenos de vida, sentado en el suelo como un gatito abandonado. No tenía más de 16 años de edad, pero aun así me pareció el chico más atractivo del lugar. Su pelo celeste resplandecía en medio de una muchedumbre simétrica que invadía esa tarde el metro de Barcelona. No pude evitar fijarme en él. Era tan extraño y a la vez tan parecido a mi...

Varias miradas curiosas entre desconcertadas y ofendidas se clavaban en él como cuchillos punzantes llenos de reproche, y durante unos minutos pude ver cómo él les respondía con unos ojos ausentes que escondían miles de heridas, heridas que esos malditos cuchillos abrían sin piedad. A pesar de todo, él se mantenía firmemente sentado en el suelo agarrando su sillita de ruedas, con el rostro blanco como la nieve perdido en la negrura del túnel.

Rebelde y tozudo, se negaba a acatar el papel que la sociedad le atribuía negándose a sentarse en la silla y con las piernas cruzadas y la mirada perdida ignoraba a todo humano viviente en un voto de silencio.

Fué entonces cuando su mirada cambió velozmente hasta fijarse en mí. Yo le mantuve la mirada con interés intentando descubrir qué se escondía tras su rostro de hielo.

La voz de mi madre sonaba distante y distorsionada, era hora de marchar. Había perdido la noción del tiempo en esa fusión de miradas que se había convertido en pura complicidad.

Una amarga sonrisa se dibujó lentamente en su rostro en señal de despedida, y sin apartar mis ojos de los suyos asentí levemente, devolviéndole la sonrisa.

Lo que ese chico me enseñó en unos minutos de contacto visual me hizo abrir los ojos.

Estaba allí, luchando con todas sus fuerzas por aquello que no veía justo, sin importarle que le tomasen por un loco chiflado aque intenta llamar la atención. A pesar de todos sus problemas y del dolor que ellos acarreaban sus ojos irradiaban coraje e ilusión, la ilusión que todo adolescente como él y como yo debíamos tener. Ilusión que a mí ya no me quedaba, ilusión por luchar. ¿ Era un loco descerebrado ese chiquillo que pensaba en cambiar el mundo? . Esa duda rondó por mi cabeza varios meses... quizás los locos seamos nosotros por pensar que todo está perdido, quizás lo que nos quede no sea el suicidio. Tal vez debamos abandonar nuestra condición y luchar por acabar con todo lo que nos perturba y nos hace caer en el suicidio.
Así lo hizo mi querido amigo, y así me abrió las puertas hacia un nuevo mundo. No todo está perdido, por muchos baches que tenga el camino, siempre podemos luchar para conseguir alisar la superficie por la que pasarán las próximas generaciones.

Acabemos con todo esto, dejemos de lamentarnos por las desgracias de la humanidad y por las nuestras propias y levantémonos para hacerles frente.

Si podemos salvar una vida con un sólo abrazo, el destino de la humanidad está en nuestras propias manos.